5. Лаврська
Епопея "Напівсонні листи", роман "Нотатки мого друга Т.Р.", роман "Юліян Шатанович, затвірник", роман "Радощі і муки Б.Штоцького", поетичні мініятюри "Життя вмлівіч", філософські мініятюри "Думки", есеї, культурологічні й літературознавчі статті, спогади, переклади.
середа, 26 квітня 2017 р.
4. НІКОЛИ Я НЕ РОЗУМІВ ЙОГО (Мої спогади)
понеділок, 17 квітня 2017 р.
33. ПРИЯТЕЛЬ ПИШЕ З ФРАНЦІЇ (Нотатки мого друга Т.Р.)
Олександер не любив Києва, просто ненавидів. Місто, в якому народився і виріс, було для нього осоружне. Все тут було гидке. І люди, і їхні підлотні манери, уна́ди, їхня дрібязковість, зажерливість до грошви. Шкарадними здавалися йому і вулиці, і будинки, і похмурі парки зі стандартними алеями, квітниками, примітивними деревяними лавками, каруселями, пісочницями для дітей і тупими пиками чоловіків та жінок, які там прогулювалися. Навіть круті, вкриті буйною зеленню дніпровські схили і сам Дніпро він вважав якимись застиглими, млявими, безживними, такими, які тільки й годні, що наганяти тугу і душити в серці будь-який порив до активної, життєствердної дії. «Тут, у Києві неможливо жити,— казав він,— це місто не для творчо наснажених людей, у ньому талант приречений на всихання, воно не для життя, а для вмирання, ідеальне місце смерти, такий собі чотиримільйонний цвинтар, де небіжчики вдають із себе живих».
Скільки памятаю, Олександер завжди мріяв виїхати з Києва і взагалі покинути Україну, яку називав не инакше як «цей проклятий край», а українців — «народ, якому Бог за гріхи відібрав розум». У підросійські часи, коли все вирішувалося в Москві, ясна річ, виїхати було неможливо. А от як настала незалежність, він дуже хутко здійснив омріяне — виробив закордонний паспорт і, здається, десь девяносто третього вже був у Парижі, яким марив усе життя, а через кілька років з неабиякою гордістю повідомив мені, що йому надали і французьке громадянство.
Я, зізнаюся, нітрохи не заздрив Олександрові, тим паче що, мій бізнес із зернопереробними підприємствами неухильно зростав. Утім, не те, щоб відмовляв у слушності Олександрових суджень про Україну й українців. Багато в чому навіть згоджувався з ним. Але мені була абсолютно неприйнятна його якась запалиста, суто дитяча у своїй фантастичності віра, що десь на землі є місце, де можна жити без горя й скорботи — в суцільних тільки радощах. «Та ні, нема такого місця, а якщо нема, то навіщо кудись їхати?»— думав я.
Втім, ці свої міркування я Олександрові не висловлював. А якщо б і висловлював, то він, я певен, і так їх би не почув. Адже хто засліплений вірою, той глухий до всього. Та иноді, отримуючи від нього повні радости й тріюмфу листи з Парижа, я починав сумніватися, а чи таку вже я маю рацію. «Може, Олександер таки і знайшов своє щастя там, далеко за межами України?»— пробігала думка в моїй голові. Але деякі дивні слова у його листах, якісь неясні натяки, щось наче недомовлене, сховане між рядками не давали мені прийти до певного висновку. Я й досі не маю тої певности, і не знаю, знайшов Олександер там у далекій Франції те, що шукав, чи ні?
Прочитав листа.
Приятель пише з Франції.
Має бізнес…
і ніби все гаразд.
Дружина народила сина…
Але спогади про Київ
нема, нема та й тривожать серце…
Що можу йому порадити?
Хіба що розповісти,
як у видолинку,
через який щодня ходжу,
шелестять на вітрі молоді тополі.
34. Тільки я один не знаю, де він
пʼятниця, 14 квітня 2017 р.
32. САВУРСЬКИЙ (Нотатки мого друга Т.Р.)
У Тернополі того літа було напрочуд затишно, буяла зелень дерев, тінь яких давала таку бажану прохолоду, а ще й зчаста випадали дощі, і липнева спекота нітрохи не дошкуляла. Залагодивши бізнесові справи (їх було зовсім обмаль) я тільки й робив, що цілими днями вештався вулицями, заходив у книгарні, вишукуючи новинки, бакалійні крамниці, в яких уважно розглядав крупи й ґатунки мила, маґазини тканин, де намагався з’ясувати ріжницю між штучним і натуральним шовком, невеличкі шевські майстерні з одним або двома шевцями, перукарні, фотоательє, кінотеатри з майже порожніми залями, крихітні кавяреньки, дешеві ресторації, більше схожі на звичайні їдальні тощо. І всюди знічевя затівав балачки з обслуговчим персоналом або й просто випадковими відвідувачами, і так збавляв час аж до вечора.
А коли сутеніло, то незмінно йшов туди, на ту доволі глуху вулицю зі старими липами, де містилася нічим не примітна кнайпа з екзотичною назвою «Fortuna variabilis», що в перекладі з латини означає «Доля мінлива». Тут, надворі за останнім столиком у закутку під заледве не триметровим кущем рясно розквітлої китайської рожі, що росла у великому засадистому вазонку, мене й чекав Савурський, як завжди похмурий, у глибокій апатії. Перед ним стояла фляшка коньяку «Тиса» до половини порожня, і два великі келихи — його, недопитий з брунатним прозористим трунком на денці і другий, пустий, приготований для мене.
-Привіт!— я дещо знічено вітався і сідав поруч.
-Прийшов?! Думав, сьогодні не прийдеш!— казав Савурський глухим безбарвним голосом і, не повертаючи голови, брав фляшку і наливав мені коньяку.
-Які новини?— я підносив келих до вуст.
-Ніяких,— він погаслими очима зиркав на мене, тоді замовкав і довго дивився на порожню вулицю, на якій зазвичай ніколи нічого не відбувалося, якщо, певна річ, не рахувати якого-небудь самотнього пішохідця, що проходив мимо заглиблений у себе чи проїжджало чиєсь авто.
-То як твоя збірка? Ти вже подав у видавництво?— запитував я, також унуривши очі у вулицю.
-Ні, не подав, і не подам, він черкав сірником, прикурював довгу з червоним пояском сиґару і знову замовкав.
-Чому?— кидав я здивований погляд.
-А навіщо?— безживним голосом відповідав Савурський і випускав клуб диму .— Що це дасть?
-Хіба тобі не хочеться, щоб хтось відчув те, що й ти?— вигукував я. Мене дещо дратувала його демонстративна, як мені здавалося, байдужість до власної творчости. Я не вірив, що його зовсім не цікавить думка инших людей.
-Навіщо мені це?— Савурський раптово повертав голову. З його очей віяло таким розпачливим холодом, що мене всього наче паралізовувало. Я дивився на нього і довго не міг вимовити жодного слова.
-Але ж коли ділишся з кимось, то це додає наснаги, сил жити,— опанувавши себе, жебонів я.
-Може, і дає. Комусь. Але не мені,— Савурський наливав собі коньяку і духом випивав.
По тривалій мовчанці я запитував:
-Може, прочитаєш щось із своїх віршів?
-Не хочу. Я нікому більше нічого не читаю. Мене це тільки гнітить,— він позирав на мене, і я бачив у його очах лише одну єдину безмежну втому.
-Чому?— запитував я зовсім спантеличений.
-Бо ніхто не розуміє того, що я пишу. Ніхто.
-Навіть я?— в мене наче жбухнули приском.
-Так, Тихоне, навіть ти,— Савурський деякий час скорботно дивився на мене, потім знову внурювався в безлюдну вулицю.
Так чи приблизно так і проходили всі наші зустрічі зі Савурським у «Фортуні», як зчаста скорочено називали цю маловідому кнайпу завсідники. Ми майже не розмовляли. Не було про що. Просто сиділи і пили коньяк. Раніше Савурський хоч деколи читав свої вірші, а тепер і цього не було. Я бачив, що він все глибше і глибше западає в якусь безодню, але нічим не міг йому зарадити. Та й відповіди на його «навіщо?» я не знаходив, бо десь у глибині душі й сам відчував, що тої відповіди нема.
Згодом, повернувшись до Києва, я часто згадував це чудове літо в Тернополі, кнайпу «Fortuna variabilis», китайську рожу і, ясна річ, Савурського, поета, який, маючи неабиякий поетичний талант, сам закрився від публічного визнання.
Стотна рима, проникливі слова —
у них душу свою виливає поет.
Та який сенс,
що хтось переживатиме
його почуття?
Яка користь у повторенні
його радощів і смутків
у чужому серці?


